Boucle d’or

Horreur des mercredis où on me livre à l’enfer silencieux de la maison vide. Le creux des chambres résonne. Encore.

Je suis seule d’être avec l’autre, cette sœur qui me ressemble tant. Trop. Elle est si petite, c’est moi tout craché, petite. Une miniature de moi. Si mignonne, les gens disent. Moi plus.
Elle a les cheveux blonds, bouclés des trilles de l’enfance. Moi plus.

J’erre de pièce en pièce morte, elle me suit. Je meuble l’espace qui s’étire, le remplis de mon aigreur.
Immobile, le temps m’accable. Alors l’idée qui serpente, une lueur lointaine qu’il me faut saisir, l’espoir de dompter le temps qui se rit de l’attente. Moi plus.

Je propose le jeu, on va jouer, elle aime tant ça. On descend. Hurlent les escaliers, tant pis. Elle me suit. Elle rit, confiante, toute à moi. Moi plus.

J’ouvre le tiroir. L’odeur de camphre et de savon mêlés. Porte-savon, dentifrice, pierre ponce, rasoir. J’attrape les ciseaux. La lame crie, tant pis. Elle me suit.
Je suis derrière la vitre et la pluie fait des chemins que je suis du doigt. Personne. La vitre couine, gémit. Tant pis. Elle me suit, elle rit. Elle joue, elle ne fait que jouer. Moi plus.

Je l’assois, docile. Elle veut. On joue, on va jouer. Les ciseaux crient, tant pis. J’attrape une mèche, les ciseaux crissent, elle rit, les trilles de l’enfance, ses boucles, une jolie boucle, une boucle morte.
Elle me suit, elle rit. Moi plus.

Je continue, une deuxième. Une pincée d’or entre mes doigts, le cœur qui bat. Le ciseau râle, tant pis. Le temps rit plus, il rétrécit, penaud. Au sol, les fils morts de l’enfance, raidis. Elle rit. Moi plus.

Fab. R.

Cet article a été publié dans En vrac (avant sept. 2015). Ajoutez ce permalien à vos favoris.

Un commentaire pour Boucle d’or

  1. Nordine dit :

    Ces boucles d’or se teintent du crépuscule. C’est beau. Bravo.

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