Enfance et Forêt

Nous avions pénétré sous les arbres depuis un moment et je parvenais à le suivre pour la raison qu’il marchait précautionneusement sur la mousse, attentif à ne pas écraser de bois mort ni rien qui put signaler notre présence.

Le canon de son fusil jetait par instants un bref éclat lorsque la lumière, trouant la canopée, parvenait à pénétrer les hautes fougères.

J’étais alors guerre plus haut que ses cuissardes et il m’arrivait de me cogner contre elles tant j’étais anxieux qu’il ne me sema dans cette jungle verte où tout paraissait se reproduire à l’identique à chaque pas.

J’écrasais avec régularité de petits champignons blancs.

Un cri retentit dont je ne parvins à situer la distance, l’orientation ni même l’appartenance. J’interrogeais à mi-voix mon père qui me fit un signe sans équivoque du plat de la main, puis je le vis lever son fusil, l’armer doucement en un déclic retenu, et s’arrêter : jambes campées, la crosse logée dans son épaule, le canon pointé vers l’avant.

A cet instant je compris que quelque chose allait se passer, quelque chose qui correspondait à notre jeu entre cowboys et indiens, mais avec une dimension inconnue de moi, comme si une vraie guerre s’invitait à la faveur de l’ombre des sous-bois.

Nous étions encerclés par de grandes créatures aux faces rouges emplumées qui n’attendaient qu’un signal pour bander leurs arcs.

L’instant se dilata comme une onde partie du centre d’un lac.

Enfin un claquement sourd tonna.

Un second coup partit et résonna loin.

A quelques pas, le soleil chauffait une vaste ère minérale où ne poussaient aucunes fougères ; seule une mousse lépreuse coiffait chaque caillou ; dessinant une dentelle ouvragée ocre et jaune.

Le silence palpita très fort.

Papa se retourna vers moi, mis un genou à terre et me dit tout bas en m’entourant la taille : « On le ratera mieux la prochaine fois ».

Monroe

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